Third de Portishead

Machine Gun, de disco 3 de Portishead

Me siento desnudo en la oscuridad. Cayendo en un abismo de desesperación y angustia. No había podido dejarme llevar así por la música. Hundirme en un océano amargo de sensaciones. Emociones primarias vuelven a flotar, ya no queda nada más que hacer aparte de inmolarse violentamente al compás de martillazos. Si los ángeles pudiesen suicidarse seguramente lo harían con este disco de fondo y tomando un veneno que los mate suavemente, cosa de poder saborear al ritmo de la música, como la vida se les escapa de las manos.

Última Estación

Este es mi segundo trabajo. Aún no estoy seguro que este termine siendo el corte final. Pero de todas maneras si es que llegasen a haber cambios, estos serían mínimos y es casi imposible que sean en el corte de la imagen, si no que en el sonido donde aún tengo mis dudas.

Datos:

Nombre: Última Estacíon
Realización: Yo
Actuación: Alejandra Saez
Cámaras: Sebastian Meza y Yo
Sintetizador: Paolo Moya

A través de la Carne

A través de la Carne

Siempre hablo con la verdad
Siempre doy todo de mí
Me muestro como soy
Sin mentiras, sin engaños
Solo la realidad
Mi piel es como un espejo que refleja mis entrañas
Puedes ver a través de mi carne
Es igual que ver a través del agua
Puedes ver lo cristalina que es mi sangre cuando fluye
Puedes sentir el olor del pasto en mi pelo
Puedes tocar el dolor de la rabia en mi piel
Mi risa es un estruendo de alegría
Mis lágrimas son tormentas de amargura
Siempre doy todo de mí
Y nunca recibo nada a cambio.

Nunca me ha gustado mucho ni he sido muy fanatico de la poesía, pero hay momentos en que la rabia y el dolor es tan fuerte que no encuentran otro camino por donde salir que un par de frases disonante mal escritas y mal entendidas...

Metro Photo Challenge 2008

Estoy participando en Metro photo challenge 2008 y he quedado entre los 100 finalistas con dos fotos casi idénticas, envíe las dos fotos por qué realmente no pude escoger cual es mejor. Y parece que a los jueces le paso lo mismo.

Asi que les pedire que voten por cual les parece mejor a ustedes en http://www.metrophotochallenge.com/cl/gallery/top100
las fotos son "caminando al metro 1 y 2"


(supongo que se nota la razón por la que me costo escoger entre una y la otra)

Natalie Portman gangsta rap

Estoy enamorado... ella se llama Natalie Portman y esta es la razón

Carta al clinic

Como siempre mis alegatos y mis dichos sobre la vida no son escuchados por nadie. Esta vez envié una carta al semanero politico/ironico "The Clinic" alegando por la entrevista al historiador Alfredo Jocelyn-Holt Letelier.

Aquí está disponible la entrevista:
http://www.theclinic.cl/2008/09/14/huidobro-edwards-bello-y-matta-no-pasarian-el-examen-de-admision-en-el-colegio-cumbres/

y aquí mi carta

Señor Director.

En estos momentos tengo entre mis manos la edición del 11 de septiembre y no puedo hacer otra cosa que indignarme por la cantidad de páginas que se le dan al saco de huevas de Jocelyn-Holt.

Yo no soy historiador, no soy estudiante de historia; soy un simple (y desempleado) pela gatos, un ciudadano de a pie que le gusta leer todo lo que se le cruce por delante siendo mis textos favoritos aquellos de historia y política. Justamente uno de esos textos fue la historia de chile por la cual entrevistan a Jocelyn Holt (la primera parte 1 en realidad). Un texto intragable, tiene una redacción que más que libro lo hace parecer panfleto evangélico, tiene un desorden crónico que me recuerda bastante a los reportajes de Alfredo Lamadrid en Mega, mezclando películas gringas de los años 30 con historias arqueológicas reales. Sin darle profundidad ni a la interpretación sociológica que se podría sacar de la película ni a la interpretación que se le podría sacar a los datos de la excavación. A demás habrá que explicarle al señor, que Chile queda en el continente sudamericano, no en Europa y que entre Francia e Italia está Suiza y no Santiago. No sé como este señor hará sus estudios ni de donde sacará sus datos, pero los resultados que he visto en sus libros, sumado a las entrevistas que le he leído me hacen llegar a una sola conclusión. Este historiador no ve lo que investiga, no piensa lo que dice, no sabe donde está parado y menos va a saber para donde va la micro.

Desde que he me cruzado con sus interpretaciones “históricas” me he encontrado con una defensa sistemática a los dueño de fundo de antaño, a los que los describe como muy superiores a los actuales. Cuando todo chileno sin apellido rimbombante sabe que esos tipos eran unos hijos de puta que te trataban como si fueras mercancía que les perteneciera. Habla del trato de los esclavos cuando los mismos gringos que tenían la mala cueva de pasearse por estos lares decían que los peones eran tratados peores que esclavos. Esos hijos de puta consideraban al peonaje como perros y el señor Jocelyn-Holt dice que eran “dignos” no como ahora. Cuando en realidad los huevones siempre nos han tratado como sus empleadillos que si no le llevan el favor tienen que ser castigados. Es cosa de leer nuestra constitución, y la constitución anterior y todas las que le preceden hasta llegar a Portales y de ahí se puede seguir hacia atrás para encontrar los sistemas de repartición de la tierra que habían en España (y no en Italia como cree nuestro perdido personaje).

Por favor como asiduo lector de su pasquín y como amante de la historia le pido que no entreviste más a esa clase de huevones. Por ultimo copie un pedazo de la historia de chile de la wikipedia donde encontrara más y mejores datos, a demás donde se evitará la lata de verle las opiniones a pito de nada que saca de repente Jocelyn Holt. Al que sin embargo debo reconocer que hace UNA cosa bien. ¡Posar para la foto!

Supongo que esta carta cabría mejor en la desaparecida sección “Piteate un libro” pero ya que no está, no queda otra que mandarla al diario.

Sinceramente

El Juego

El nanometraje hecho hace siglos para el concurso del metro, por supuesto no gané, pero lo hecho hecho está y no veo por qué debe mantenerse escondido por ahí

No es que ahora habrá más gente viéndolo, solo tendrá un link más

Tres Movimientos

Primero

No entiendo muy bien como terminé sentado en el bar con este tipo, o sea terminé no es la palabra adecuada ya que esto está recién comenzando. En realidad si se lo que pasa. Me iba a juntar con un grupo de amigos y como los amigos de tus amigos son tus amigos, Pablo me pidió que pasara a buscar a este tipo y que los esperáramos juntos en el bar. Y ahora comprendo las palabras que me dijo cuando me pidió el favorcillo: “De los misterios de la vida, Janito es el mayor con el que me he topado” ¿o era Juanito? La cosa es que estoy hablando con Juanito o Janito, no me acuerdo realmente de su nombre y tampoco es que me interese mucho. Solo dice huevadas.

-Sabes, lo que mas me gusta de este bar. Es que aquí los ricos no discriminan a los pobres por no tener, ni los pobres discriminan a los ricos por que a ellos les regalan lo que otros tienen que pelear para obtener. Tampoco importa si es Walesca del café con piernas, Johana la azafata o Sofía la antropóloga, todas te tienen igual de hundido en el vaso-. Al terminar esta gran declaración de principios se zampa medio vaso de vodka tónica al seco. Solo para a mirarle el traste a la mesera que va y viene con vasos llenos y botellas vacías. Relincha fuerte, como caballo en celo y borracho de ahí se termina su vaso.-En serio, te digo, con todo lo que he vivido y te juro que he vivido mucho. En serio que todos, todos los putos problemas que puede llegar a tener un hombre, son siempre culpa de una mina, no hay ninguno que se salve, desde quedarse sin plata para una propina decente hasta la bomba atómica, todas esas huevás son culpa de una zorra y un par de tetas.

Me da risa mirarlo, apenas lo conozco y ya me está hablando tonteras, termina sus frases solo para ponerse a tomar y se pedir otro trago. Un vodka, un par de cervezas y ahora me mira con cara ¿Otro whiskey? No me queda otra que mostrarle el vaso a mitad lleno en señal de que mejor me espero una ronda más.- Otro whiskey para mi amigo- No se para que pregunta si lo pide igual.

-No tay pa nada apurado cabrito pero mejor tomate ese whiskey rápido, antes que el hielo se haga agua y se mezcle con el trago. Me apesta esa sensación lechosa que queda cuando se mezcla agua en el whiskey.

-A mí también, por eso lo pedí seco, pero parece que eso es algo que no entienden en tu preciado bar.-

-Es un lugar tranquilo, de gente decente, trabajadores pseudorebeldes y proletas “wanabe” se vienen a meter a estos lados, el lugar perfecto para tener una conversación tranquila, escuchando buena música sin molestar a nadie ni que nadie te moleste.-

Meno mal que llega la mesera, que nos trae los tragos, por fin se va a callar un rato este huevon. Para mi sorpresa le pasa una servilleta. Apenas ella se va, me la muestra, tiene un número de teléfono, un horario y un par de corazones. Me pregunto como lo hará, tiene una cara de borracho al que le han pegado más de un combo en el hocico. Casi podría apostar que es por eso mismo, pero de todas maneras parece que siempre consigue lo que quiere. Ahora me está comenzando a caer realmente mal.

Por supuesto que mientras estoy absorbido en mis dudas teológicas sobre tan carismático personaje con el que me han encerrado, llegan mis carceleros y amigos a por fin romper el yugo de está extraña conversación. Andrea es la ultima en pasar. Tan espectacular como siempre, al igual que la primera vez que la vi. Su imagen al caminar no me deja otra opción que mirarla y soñar, soñar con ella, con su sonrisa. Sonriéndome solo a mi, con sus ojos mirándome solo a mi, con sus manos acariciándome solo a mi, con su boca y su cuerpo deseándome solo a mi. Pero lamentablemente no es así, que nunca será así y que nunca fue así tampoco. Lo único que me queda en ese sentido es mirar y soñar.

Ella sigue de largo, sonríe a la mesa y hace señas de que quiere una silla cerca de mí para conversar. Por supuesto, la maldición del amigo. Camina derecho a la barra, habla con el cajero, le sonríe con esa sonrisa atontadora, no se si es una mujer o un arma de convencimiento de las masas. Con esa sonrisa pareciera que podría para el tiempo, curar el cáncer y convencer al diablo de que deje congelarse el infierno. Pero solo la usa para conseguir lo que quiere y ella no pide mucho, solo una canción.

Reconozco el sonido de los sintetizadores que empiezan a sonar como olas que acarician los oídos suavemente mientras esa voz comienza a cantar. La voz de un ángel no debe ser muy distinta. De pronto esa estrofa “Breathe the air, through the water” y recuerdo, recuerdo la sensación del agua, la maravilla de nadar. Una voz me saca de mi trance – ¿No es cierto?-

-Disculpa no te escuche lo ultimo que dijiste- No se como me salio esa respuesta si lo único que quería hacer era golpearlo por sacarme del éxtasis al que había conseguido entrar.

-Que le decía a Andrea -¡Andrea! ¿Cómo no me había dado cuenta que ya se ha sentado a mi lado y que más encima está conversando con Juanito o Janito o como sea que le digan al borracho este – Que le decía a la Andrea que habíamos llegado a la conclusión de que por su culpa la había sucedido la peste negra.-

Ella se ríe y yo sonrió con una mueca de fíjate-las-huevás-que-soportar-por-juntarme-contigo.

-¿En que piensas?- Me pregunta con esa sonrisa que no permite mentiras

-¿Haz buceado alguna vez? ¿No? Es que con la canción recuerdo esa libertad, cuando me metía en el agua y acompañaba a mi padre. Nunca me gusto el equipo, los plomos, el traje y las aletas son útiles pero me daban la impresión de que me restringían. A mi me gustaba lanzarme sin nada al agua y de ahí ponerme a nadar con los buzos. Eso de flotar entremedio de la nada, viendo algas y peces a tu alrededor. Cuando chico podía estar 5 minutos incluso mas, ahora con cueva duro 20 segundos, en eso estoy pensando, a eso me lleva esta canción. A la libertad. Casi como volar, salvo que me imagino que no se parece en nada la sensación de volar. Porque aquí hay que ir pidiéndole permiso al agua en cada patada y hay que ir apartándola uno mismo con las manos.

-Wow, nunca he sentido esa sensación cuando voy a la piscina y eso que me encanta ir a la piscina y nadar un rato.

-Es que en la piscina tu no tienes esa libertad, en la piscina ves el fondo a unos cuantos pasos, no a 12 metros bajo tuyo y lo ves todo, en cambio cuando estas flotando a 5 metros bajo la superficie el mar te parece infinito. Y aunque tú sabes que hay un fondo la luz parece no saberlo y ella se pierde en el camino. El arriba y el abajo ya no existen. Tampoco lo haces tú, eres una molécula más de agua, eres otro grano de sal moviéndose al ritmo y voluntad de las mareas. Por eso mismo no me gusta usar equipo, por que cuando lo haces esa sensación de pertenecer al mar desaparece, porque pones una capa de neopren entre tu y el agua...

-¿Y eso que tiene que ver con que las minas tienen la culpa de todo? - Me pregunta Janito o Juanito

-Nada.- Le respondo- Es solo lo que estaba pensando y ella me pregunto en que estaba pensando.

La canción termina y la noche continua y yo me pregunto si Janito o Juanito tendria razon, de que todo siempre es culpa de las minas. O es acaso culpa de los huevones que no podemos vivir sin ellas.

Segundo

Voy saliendo, arreglado y atrasado como era esperarse. Obviamente, la noche será perfecta, esta todo listo, todo preciso, solo falto yo, nada podría estar mal, no por lo menos hasta que el maldito celular empieza a sonar.

Después de escuchar lo que me dicen yo y mi pinta de chico tribu urbana nos bajamos de la micro, cambio de dirección, cambio de destino, cambio de panorama, hay cosas que me llaman, cosas que debo atender urgentemente.

Me demoro unos 20 minutos en llegar a Américo Vespucio, ahora solo debo esperar la maldita micro, solo un recorrido me sirve y lamentablemente a estas horas no pasa seguido, además esta es la parte de la ciudad en que este horario es de llegar y no de salir. Apenas me subo a la micro, me doy cuenta que al parecer es verdad que esto no me correspondía a mi el trayecto, la micro está llena de obreros que van a casa, de gente cansada que si ha trabajado duro todo el día y que si sabe lo que significa la palabra cansancio, se siente el olor del esfuerzo y del deber cumplido. En cambio yo voy con mi aire fiestero y mi pinta de pendejo engrupido. Tengo la sensación de que todas las miradas de la micro se posan sobre mí. Aunque ni la mitad de las personas que están en el bus se han dado cuenta de mi existencia lo que me invade realmente es la vergüenza que me da. Me siento como una paloma que se para a cagar sobre las estatuas de grandes próceres mundiales.

Se baja un par de ancianas, se sube un grupo de jóvenes, se bajan unos trabajadores y se sube él. Otro engrupido más, claro que este viene emputecido y rapado. Anda buscando camorra y como solo sus ojos solo ven a los engrupidos, su mirada se deposita rápidamente en mi avergonzada cabeza. Avanza a paso duro, casi militar, como si fuera aplastando una colonia de hormigas en cada pisada, pasa de largo empujándome bruscamente con el hombro. Pero a mi no me importa, no me interesa pelear con un idiota que busca pelea. Pero mi falta de reacción lo ofende más que la reacción que el esperaba. –Pide disculpas saco e’wea- Lo único que atino en hacer ante tan amables declaraciones es sonreírle a mi interlocutor y de ahí volver a colgarme del fierro y mirar las luces de Peñalolen. Claro que mientras pongo cara de nada me preparo para recibir un buen combo el hocico. Pero gracias al micrero caemos todos hacia adelante a causa de una frenada brusca.

El chofer discute y rabea con un pasajero que trata de subir, nadie entiende por que no lo quiere dejar pasar. Hasta que la razón nos golpea en la nariz, en el cóctel aromático se distingue claramente la cerveza, algún sucedáneo de vino y algo de ron, todo esto por supuesto acompañado de un olorcillo a amoniaco que delataba la falta de pulcritud al orinar. Al echar una segunda mirada me doy cuenta de los pantalones están sucios y meados y su chaleco rojo está con las trazas de vomito. El tipo no podría estar más borracho, no es un indigente, la ropa de calidad lo delata como un borracho más. Al fin de cuentas es como la mayoría de los que están en este bus, alguien que quiere llegar a casa

La gente comienza a gritar, pidiendo que el personaje aquel se baje de la micro y yo agradezco a dios y a todos sus santos en el cielo. Un grito burdo y ensordecedor me llega a la oreja, el grandote que buscaba camorra, claro que ahora se olvido de mí y hace un intento de chiste para burlarse del pobre borracho. La respuesta no tarda en llegar, pero claro que no en forma de chiste, el ebrio viene corriendo hasta aquí para dejar que sus puños conversen con el grandote. Entre los dos adversarios hay un solo obstáculo, estoy yo y claramente no tengo espacio para apartarme. No me queda otra que recibir un par de empujones y uno que otro combo antes de poder alejarme de la pelea. Pero por suerte y sorpresa el primer golpe nos sorprende a mí y al borracho de igual manera. En un movimiento bastante ágil él grandote pasa de estar a mi espalda a estar en la cara de su oponente, rompiéndole la nariz y lamentablemente salpicando sangre en mi preciada ropa de pendejo engrupido. El borracho tambalea y retrocede unos pasos. Antes de que alcance a reaccionar le llega un segundo combo en la mejilla y de ahí pasa ser una pelea callejera, fea, deforme, lenta, y con movimientos que tienen más parecidos con el sexo que con las películas de Bruce Lee, claro que esto no era sexo y no estábamos en la calle, sino que en la micro, después de varios combos más, el grandote se para y se aleja. Mientras que el viejo ebrio, con la cara hecha bolsa ya no se puede ni parar. De rodillas en el piso comienza a vomitar sangre, trago y que se yo que otra mierda tenia en el organismo. Todo el mundo está asqueado así que por votación popular bajan al pobre tipo de la micro, y solo un par de nosotros alegamos porque seguramente no es lo mejor para él, pero alegar no es nada, alegar es solo hablar. Así que realmente las cosas no cambian y el estorbo desaparece rápido del bus y de nuestras conciencias. La conmoción pasó, las tensiones se calmaron y la micro vuelve a su función de transporte urbano, claro que ahora voy mas atrasado que nunca, ojala no sea demasiado tarde, el tiempo pasa tan rápido en estas situaciones y el peor problema es que uno lo siente lentísimo.

Cuando por fin llego a Vicuña, comienzo a correr lo más rapido por esos pasajes homogéneos y desabridos que hay en la Florida. - Pucha que te demoraste cabro, tu amiguita esta adentro haciendo algo de show, no se que huevá consumió pero esta vez le dio fuerte.- Antes de que termine de decirme que pasaba yo entro corriendo a la sala, la música esta ensordecedora, la fiesta parece estar buena y la veo a ella parada arriba de una mesa, hermosa como siempre. Sus cabellos de fuego, su piel blanca y sus ojos desorbitados. Tan bien vestida, mostrando su pequeño tatuaje alrededor del ombligo, combina perfectamente con su piercing y la palidez enfermiza de su cuerpo. Con tanta gracia de movimientos para bailar, parece un ángel inocente ahí saltando y riendo de esa manera. Sus caderas de quiebran al ritmo de la música y sus brazos se mueven como si fueran serpientes hipnotizando a una presa antes de saltarle encima. Incluso la botella en su mano toma aires de instrumento de gimnasta olímpica. Es una poesía humana, un poema a la belleza de la decadencia, sus movimientos son armónicos y auto destructivos, incluso llevándose la botella a la boca parece más bien el beso tierno de una adolescente que el englutinaje de vodka barato.

- Menos mal que llegaste- Es la dueña de casa, apenas le recordaba la cara, y ni pregunten por el nombre -Cuando llame pensé que te demorarías menos en llegar, es que estoy preocupada por la Andrea, nadie ha podido hacerla entrar en razón, y ta chupando como esponja, parece que en la tarde se tomo unas pastillas antes de llegar y se esta poniendo loca y mas encima le esta pegando la locura a las pendejas que llegaron con mi hermana. – Primero, no me llamaste a mi, si no que a mi hermano. Segundo, como mierda se te ocurre tenerla con una botella de vodka cuando ves que esta borracha como tagua. Filo, no vine aquí para pedirte explicaciones, vine para llevarme a mi amiga que me supuestamente no podía ni caminar de lo borracha – No sé si dije eso con cara seria creyéndome el cuento del tipo responsable o cara de sorprendido por mi espectacular actuación, pero antes de comenzar con la enciclopedia de chuchadas que tengo reservadas para esta clase de ocasiones Andrea se va a piso.

Se había desmayado, menos mal que en realidad no fueron las pastillas si no que el trago lo que la tomó primero. Es cosa de tomarla de los brazos llevarla al baño y hacerle regurgitar hasta el alma si es necesario. Después de dar sus saludos a la familia Guajardo Gutierrez su pulso se normaliza y recupera algo de claridad, pero solo para hablar tonteras y pedir más copete. No la puedo hacer caminar ni menos levarla en micro en este estado. No me queda otra que llevarla a la cama y dejarla tranquila en la pieza de la dueña mientras llamo un radio-taxi, 30 minutos me dijeron los desgraciados, como si en estas situaciones uno tuviera toda la noche, aquelarre dijeron, solo mujeres están invitadas, y después nos critican a los hombres por ser tóxicos.

Después de hacer un par de malabares para convencer al taxista que no habrá problema en su auto, puedo acomodar a Andrea y partir. Llegando al final de Vicuña Mackena, pasado Grecia Andrea despierta y me mira con esos ojazos que tiene, tan hermosos que cada mancha, cada detalle parece una obra de arte, se me acerca sensualmente, tomándome el brazo y deslizando su mano lentamente hacia mi hombro, mientras que con la otra mano, me comienza a acariciar el estomago. Acerca su boca a la mía y con su voz casi melódica me susurra - Bésame - .

Quedo helado, un escalofrió recorre mi espalda, las mariposas en el estomago se sienten como si fueran un huracán, y todo se vuelve confuso, todos todo lo que tengo guardado estalla nuevamente.- Aunque cerraras los ojos y pretendieras que yo soy él. Que pretendieras que lo amas tanto como dices amarlo, que ese amor se pareciera en lo mas mínimo al que siento yo por ti. Aunque dentro de ti yo me transformara en él y ese amor que sientes por el fuera tan fuerte como el mío por ti, ni siquiera así podría besarte- Le acaricio la mejilla, y me hago a un lado, y pienso en toda la estupidez sin sentido que acabo decir – En realidad un beso borraría toda esa tontera que acabo de decirte- Cuando termino de decir esto el taxi para, hemos llegado a destino final, por fin, en el momento mas inoportuno, creo. Mientras, caminamos los pocos metros hacia la casa, Andrea se acerca a mi oído y me dice - La verdad Santiago, es que te amo con toda mi alma – Estoy petrificado, no se que decir, no se como reaccionar, no se nada, jamás imagine que me diría eso, pero lo hizo. La pelota esta en mi lado de la cancha y solo me queda seguir mi instinto primario, y mi instinto me dice, aprieta el timbre, así que es lo que hago.

-Hermanito, por fin llegaste. En serio que te las pagare todas estas juntas algún día, pero tu cachay que aquí debo estar hueviando hasta tardísimo antes de poder salir a hueviar, y mas encima cuando la Andrea sale con esas minas siempre se pone media loca, gracias por traerla a casa, porque no te queday por unas chelitas y una conversa- Mi hermano, un idiota buena onda que tiene la tendencia a tomarse todo para la chacota, es algo sorprendente, No se preocupa realmente por él, no se preocupa realmente por la Andrea, en realidad nunca se ha preocupado realmente por nada. -No gracias, sabi que iba a salir con unos amigos y ni siquiera alcance a avisarles que no llegaría a la hora, ósea debí llegar hace al rededor de unas 3 horas, los voy a llamar y voy a ver si los pillo- Apenas camino un par de pasos hacia afuera, un grito mi hermano me llama ¿Se dio cuenta de algo extraño? ¿Habrá quedado alguna tensión entre Andrea y yo? - Hueon, toma aquí tení las 10 lucas del taxi y algo mas pá tu carrete - Se me había olvidado lo generoso que es mi hermano, sobre todo cuando hago esta clase de favores. - oye Santiago, cachay que en un momento la Andrea me confundió contigo-

Tercero

El sol de la mañana ya está brillando alto por sobre la cordillera, pero sus rayos me parecen ofensivos al atravesar los follajes de las ramas y las ventanas de la micro para venir a golpearme directamente a los ojos.

Mi vista aun no se acostumbraba al día, menos a uno tan luminoso como este, sigo pensando en la noche recién pasada, el vodka aun sigue haciendo estragos en mi sangre y mi moral va por los suelos al ver cada vez mas trabajadores subirse, mientras yo soy el único idiota que va a dormir a la hora en que el resto despierta. Por lo menos voy vestido de negro, en el peor de los casos puedo dar una estúpida cháchara sobre el vampirismo y yo o quizás hacer otro chiste sobre mi inexistente pasado de toplero.

Mareado por el alcohol, enceguecido por el sol y deprimido por la conciencia, solo espero llegar pronto a casa y volver a encerrarme en aquel diminuto zoológico donde soy guardia, animal y publico, todo volverá a la normalidad, yo no sabré del mundo y el no se enterara de mi presencia.

Todo va bien hasta que el bus se detiene otro semáforo, otro golpe a la conciencia. Obreros, empleados y amas de casa suben pero no solo eso, algo peor los acompaña, un metro setenta, flaca, con ojos de cansancio y mirada perdida y otra vez a preguntarme si yo seré el quijote de esa Dulcinea perdida en los desiertos de la resaca.

Camina por el pasillo sabiendo que todos la miran, los obreros el poto, los oficinistas el escote, las dueñas de casa la ropa y yo los ojos, hablan de que esta muy rica, tiene el medio cuero o de que parece una cualquiera vestida así, pero yo soy el único que nota en sus ojos un tono de melancolía y mareo, una pena que solo deja la noche cuando pasa demasiado rápido. Se sienta a un par de asientos de distancia mía para asegurarse de no solamente hipnotizarme con la mirada sino que también con su perfume a flores y cenicero.

Pero mi tiempo se acaba, me debo bajar, el show termina rápido, solo una cuantas cuadras mas me faltan para llegar. Así que echándole la culpa al trago, la desesperación y al sol, me siento al su lado.

-¿Cómo lo haces?

-¿Hacer qué?

-¿No sé? eso que haces ahora

-No entiendo de que mierda me hablas

-Que bueno porque yo tampoco se que mierda de que mierda estoy hablando. Chao mi amor, yo me bajo este paradero.

Que rico es el viento fresco en la mañana.

Esto es algo que escribí en mi otro blog... ahora lo corregí y lo adapte como parte de una sola historia

Piano Man

Ésta es la historia de un sábado, de no importa que mes... Así comienza la maldita canción. Esa melodía que ya parece profesía auto cumplida. Un sábado cualquiera, solo o no tan bien acompañado hablando cualquiera huevada, con una sonrisa en la cara y con la risa a flor de labios. Pero ¿que más? No lo sé, ya todo se quema tan rápido y uno trata de agarrar la primera luz que se parece a la felicidad aunque uno sabe que en realidad solo se acerca a una ampolleta perdida en la noche, pero si las polillas mueren así ¿Acaso yo no tengo el mismo derecho?


Los amigos se están yendo, los tiempos han cambiado, las conversaciones son escasas, pero aún escucho la maldita canción. Una y otra vez, en todas sus versiones. El coñismo de Ana Belen no me molesta y Billy Joel me permite practicar mi pobre engrish. Todos se alejan y ya no me queda más que sentarme estúpidamente con una sonrisa en la cara y con la risa a flor de piel, esperando no sentirme tan solo, con la esperanza de ver llegar al hombre del piano.

Ana Belen...



Y Billy Joel que no me deja postearlo directamente así que dejo el link
http://es.youtube.com/watch?v=BCyKcwvV5gE

Trato de escribir, pero no siempre resulta

Hace un tiempo vengo tratando sin mucho éxito de ganar algún premio de literatura o de guión para poder mostrar mi trabajo, ser publicado y quizás lograr iniciar algo en el ámbito cultural. Claramente no me ha resultado nada, pero sigo tratando.

Este es uno de los dos textos que mande a un concurso, ya lo había publicado en otro blog, pero ahora está reescrito y corregido. Quizás algún día me quite ese sabor adolescente de la boca y haga algo normal, aunque probablemente termine sobreviviendo de vendedor en algún local de poca monta.

¡Partieron! Aún no son las 6 de la tarde y la noche ya comienza a olerse en el aire, es una carrera contra el destino y el aburrimiento, la gente comienza a salir de las oficinas, universidades y colegios, las últimas responsabilidades ya están por terminar, y solo se piensa en el san y maldito viernes.

6:20 PM los últimos tramites por terminar, un chao por responsabilidad, nos vemos el lunes ¿y si no nos vemos más? ¡Filo! nunca me caíste bien tampoco. Es la última oportunidad para preguntarse por el sentido de la vida. Es momento de la ducha, de la ropa limpia y del peinado a estrenar.

Estamos en la primera curva y ya está comenzando la hora del show y de los saludos, primero se parte por buscar local y comienzan los timbrazos desesperados al celular. ¿Brasil? No, mucha gente. ¿Plaza Ñuñoa? No, muy caro. ¿Suecia? No, muy flaite, quizás por Santa Isabel salga algo. Busquemos una picada por ahí no más mejor. Pareciera que toda la ciudad está en lo mismo y nunca se termina por encontrar el lugar adecuado, siempre hay un pero, con la música, con el ambiente o con el espacio, la búsqueda de local ya parece cruzada por el santo grial, de barrio en barrio y de bar en bar.

Por fin nos instalamos en un sucucho, comienzan a llegar los que uno no esperaba que llegaran, los amigos, los enemigos, los conocidos y los demás, si total la noche da para mucho más que eso. Uno comienza a entrar en confianza y se relaja en cierta medida, se saca la chaqueta y con ella salta la plata para la primera corrida; la fiel, universal y buena cerveza comienza a llegar a la mesa. Las charlas comienzan; al principio son sobre la nada misma, pero después uno se relaja de verdad, y habla de la vida y de la no vida, de los planes y las desilusiones, de los futuros planes y de las futuras desilusiones, ya á estas alturas del partido la noche alcanza las 12 pasadas.

La noche va por los palos y los primeros comienzan a irse, las discusiones se extienden desde cine y música, pasando por amores, hasta llegar a corrientes de filosofía. Los responsables se van para trabajar al otro día, para hacer las compras de la casa o simplemente porque deben irse. Realmente no importa lo que hagan, nada importa mucho realmente. Las despedidas correspondientes y el grupo se achica. Ahora hablemos de fútbol, política y religión todo al mismo tiempo, total somos los que somos y estamos los que estamos.

Después de muchas otras cervezas y conversaciones, comienzan a aparecer los amores de la noche, aquellos que no pasaran de ésta noche o de éste punto, ya poco nos queda por hacer para capear ésta soledad del ser humano, las cervezas siguen corriendo, de pronto Iron Maiden, interrumpe la escena, el bar comienza a cantar y a gritar “Run to the Hills, run for your life”, de ahí viene Topo Gigo recordándonos que a la camita debemos ir. El bar se cierra y calabaza, calabaza, cada uno para su casa.

Ya en la recta final un último abrazo, un último apretón de manos o último beso, ya son las 5 de la mañana, uno camina hacia la Alameda y se junta con los punkies y las gargolitas que adornan los paraderos de micro a esa hora. Maipú- Recoleta, no me sirve, mejor espero, Pudahuel - Lo Barnechea mejor sigo esperando, de ahí, pasa el transporte indicado y uno se sube a la micro, se suben más , y se van subiendo más, con historias de noche, con historias de amor, con historias de soledad , con historias de lujuria, con historias de música, con historias de vida. Suben hip-hoperos, chicas top, cuicos, flaites, punkies, metaleros, sandungueros y cada rareza que pueda darse cuando se juntan 5 millones de giles a vivir en un mismo hoyo. Se suben ellos y las historias que les acompañan también, la noche parece tan interesante y llena cuando las risas son así de estridentes. De ahí la micro llega al lugar de destino, uno se baja, camina, come algo para el bajón y se hecha al sobre, total, mañana será otro día.

Eso sería, aunque sé que no tengo muchos lectores, de hecho creo que nadie me lee, si alguien se llegase a cruzar por aquí me gustaría saber su opinión y si vale la pena que siga tratando de dármelas de literato.

You do Not talk about the fight club

Ya van dos semanas que estoy para la patada y el combo. Disfruto de mi propio club de la pelea y aunque la idea detrás dista mucho de ser la de Tyler Durden, soy feliz con mis moretones y los dolores en los nudillos.

Todo comenzó hace ya varios meses cuando un grupo de amigos se inscribieron en clases de kung-fu en Peñalolen. Después de harto rato me metí yo. Claramente quede hecho añicos al principio, no podía subir una escalera sin que me doliera todo el cuerpo, ahora disfruto apretando las manchas moradas que tengo en los brazos de tantas patadas que ataje.

No es precisamente el templo wu tang de el tigre y el dragón pero es un gimnasio chico, piola y en un barrio peludo. Cosa de practicar artes marciales en todo momento. No sé que más decir, me gustan los moretones, me quedan bien, combinan con mi cara de gorila.

Sin dios Ni ley.

Nunca en mi vida he tenido el concepto de dios presente como algo real. Cuando niño su imagen era equivalente a la del viejo del saco o del conejo de pascua. Algo o alguien que te miraba, veía y te juzgaba por tus acciones y por como te sentías. Pero no tenía más peso que esas imágenes con las que a uno lo asustan para comerse toda la comida o para portarse bien en el jardín infantil y al igual que esas imágenes, el concepto de dios desapareció apenas tuve conciencia de que no hay nadie vigilándome constantemente y que los regalos de navidad venían de mis padres y no de un viejo del polo norte.

Así mismo que con la figura de dios la figura de la ley para mí siempre fue algo ajeno. Su brazo visible, las fuerzas de orden (policía, carabineros y otros) siempre han sido sinónimos de alguien vigilándote pero no protegiéndote. Es más un brazo que golpea que uno que ayuda. Aunque en contadas ocasiones me han dado poco claras instrucciones de cómo llegar a alguna calle. Pero las veces en que realmente los necesité nunca han estado ahí. En cambio las veces en que salí a protestar por mis derechos sí estaban ahí hueviando, las veces en que he hecho una fiesta en mi casa sí han llegado a hinchar y siempre haciéndolo en el nombre de la autoridad. No comprendo bajo que autoridad alguien determina la superioridad moral para decirme lo que yo debo hacer o dejar de hacer con mi vida.

Me he criado y me he comportado toda mi vida conciente de una manera en que se debía de respetar a los otros. De ahí vine a entender esto como respeto ético entre nosotros los seres humanos y también nuestro entorno artificial y natural. Pero ese respeto ético, nacía y de mí, no de un libro sagrado o de un código penal, pero a mí alrededor me dicen que eso está mal, me bombardean con imágenes de que necesito a la ley y una moral dictada por un ente ajeno a mí para comportarme bien.

Hasta ahora todo lo que he visto es que el libro sagrado se utiliza como medio de control y que el código penal más que orden nos infunda temor. Temor al vecino, temor al desconocido. Supuestamente está ahí para decirnos que es bueno y que es malo. De acuerdo, matar y robar es malo. Pero salvándose de esas cosas obvias del comportamiento en sociedad, la ley en general no es moral, no tiene un comportamiento ético, no tiene nada. Solo está ahí para decirnos quien tiene la autoridad y quien no la tiene. Y si alguien lo llega a poner en duda. Pues la justificación de toda las cosas está arriba, bien arriba atravesando las nubes o clavado en un crucifijo sobre la pared. Ahora veo como alrededor mío suceden miles de cosas injustas, cosas que no deberían pasar si es que nos comportásemos todos de una manera ética, yo no tengo la autoridad para señalar a nadie con el dedo y decir que esa persona es culpable. Pero si sé que esa personase lo que hace porque está permitido por ley. Todo me parece más asqueroso cuando veo a esa persona que me hace mal a mí y a mi familia hablando de moralidad y discutiendo lo que se debe hacer en nombre de dios.

Estoy muy dolido con el sistema legal, me da rabia ver todos esos fundamentos y esa verborrea de razones por la que lo necesitamos y no ver a nadie que se comporte de manera ética. Me duele ver como se nos enseña que sin esa ley todo iría mal y se transformaría en un caos. Como se nos manipula para pensar que sin ley y sin la moral de dios nos transformaríamos inmediatamente en asesinos y violadores. Yo nunca he necesitado un pulpito para que me digan que está mal cagarse a mi vecino y no veo la razón por la que mi vecino si lo necesita. Me parece que mientras más necesitamos de la ley, más se buscan medios para cagarse al otro y sentirse bien con la conciencia ajena. Todo eso me dan ganas de vomitar y como yo no quiero pertenecer a está sociedad inmoral basada en principios de cartón me declaro sin dios no ley.

Mayo

Hace como 4 meses que no hago un post de verdad, las razones no son muchas y ninguna tiene un peso real como para ser enumerada. Pero ahora esto me da la perfecta apertura para emular otras columnas de opinión que han estado callada por alrededor de 4 décadas. Hace ya varios meses que en los periódicos nos vemos bombardeados por miles de alusiones al mítico mayo del 68. “Que ingenuos y soñadores éramos en esa época en que creímos que podríamos haber cambiado el mundo” es la frase que corona casi la totalidad de estas columnas. Y da lo mismo que hablen del 68 en Francia, de la primavera de Praga, de la matanza en ciudad de México, de las protestas en Chicago o de nuestra mas humilde y criolla toma de la casa central de la universidad católica.

Todas y cada una de las columnas se refieren a mayo del 68 como el “casi” logro de la revolución. Es un gran hito para pacifistas, anarquistas, anticomunistas, comunistas, etc. Todos hablan con nostalgia de ese casi. Todos rememoran esa época utopías al alcance de la mano y hablan de su ingenuidad. Todos parecen haber sido el che Guevara. Pero si todo fue tan color de rosa (aunque rojinegro sería más adecuado) ¿que fue lo que falló? Todos dicen “es que éramos demasiado jóvenes”, “ingenuos”, No teníamos los píes en la tierra, etc.

No les creo ninguna palabra de lo que dicen. No creo que ni la mitad haya estado tan comprometido con sus ideales como dice haberlo estado. Los que si estaban comprometidos terminaron muertos, encarcelados, expulsados y de ahí siguieron luchando. Ellos vieron que era el momento de actuar y actuaron y cuando los demás pararon siguieron. Ellos crearon organizaciones, pelearon por el triunfo de allende, marcharon por la paz, levantaron la voz en contra de la ocupación soviética. Aunque mayo del 68 había pasado ellos siguieron realmente adelante. Eso me recuerda a un mayo mucho más reciente. El del 2006, cuando cientos de cabros chicos salieron a las calles. En una mezcla de peluseo y demandas juntas. Lograron botar a un ministro de educación y una ley. Cuando su mayo se acabó volvieron los políticos y los intelectuales que juran haber sido parte del mayo del 68. Dejaron la cagada, volvieron a hablar de una educación a base de gobernabilidad y no de justicia. A base de un equilibrio y no de los derechos. De ahí algunos se quedaron callados. Pero estos cabros, como tantos otros antes que ellos salieron nuevamente a las calles, no han aceptado la farsa como sí lo hicieron los que ahora se llenan la boca con el 68.

Solo espero que esto termine bien, que no haya más lucro en la educación y que cuando veamos en los libros de historia esto no sea el casi logro de una utopía, si no que sea realmente el logro de una reivindicación justa y necesaria y esperemos que si vienen nuevamente con falsos tecnísimos a decir que esas reivindicaciones no son factibles, que las calles sean tomadas nuevamente Total. Seamos realistas, Exijamos lo Imposible.

No he actualizado ¿y qué?

Aunque he tenido la intención de actualizar esto muchas veces. Se queda como bastante de mis proyectos en puras intenciones y buenas ideas. Realmente no es ganas lo que me falta y aunque el tiempo y el cansancio por primera vez me estan jugando en contra, tampoco llegan a ser un factor determinante. Lo que pasa es que me da paja. Así de simple, tengo ganas de criticar algo, eso significa profundisar en el tema, leer un par de cosas y de ahi despotricar en su contra. No es que eso importe mucho ya que nadie me lee. Pero como odio a las opinones fundadas en la ignorancia (aunque sea opiniones con posiciones similares a las mias) debo luchar contra eso en todo campo posible, incluyendo este poco popular blog.


Supuestamente esto es una actualizacion para decir que aunque no he actualizado el blog no está muerto

Fidel

Y renuncio Fidel. Una de las figuras mas polémicas del siglo XX, una persona que estuvo presente en la primera plana de la noticia durante alrededor de 50 años. El es la única persona en el mundo que representa a la vez lo que más admiro y lo que más repudio, es por eso que en su honor hago esta pequeña columna.

Lo que más admiro. Es complicado y simple a la vez. El representó en su momento a una generación que quiso cambiarlo todo, fue uno de los pocos que logró hacer un cambio real. En los años sesenta él era la encarnación de la utopía. Ideas claras, una mente brillante y organizativa y por sobre todo un excelente discurso (un gran plus para cualquier político). Sus reformas a nivel agrario y de desarrollo tecnológico pudieron haber fallado. Pero eso es claramente a causa de la presión soviética y del ahogo norteamericano y no por una falta de estrategia o un mal plan.

Cada vez que veo las fotos antiguas de Fidel recuerdo la canción “all that could have been”, creo que es la manera más precisa de representarlo. En esas entrevistas en sierra maestra, esas fotografías para el NY Times o el Paris Match, se podía ver en sus el reflejo de un futuro encantador, de un desarrollo real para la humanidad. Cuando exigió: “Por la verdad, por la verdad, por verdad. Por la razón, por la razón, por la razón” (aun tengo sueños donde yo puedo pronunciar esas palabras en publico) en el estadio nacional, el poseía la verdad, él tenía la razón. Cuando dijo que su única protección era un chaleco de balas Moral, era verdad, hubo un tiempo en que un aura moral lo envolvía. Pero ahí se quedo. Se lo trago todo, el miedo, la ambición, las circunstancias y el mundo, transformo a quien pudo enseñarnos el camino hacia una nueva sociedad en justamente lo que más detestamos de la sociedad.

Fidel represor, Fidel asesino, Fidel traidor. Lamentablemente en eso se convirtió el hombre de la utopía. Por defender la “revolución del pueblo” termino reprimiendo al pueblo, enviando a quienes disentían al exilio o simplemente al paredón. Cerrándose a las transformaciones reales solo para quedar bien con la maquinaria soviética-estalinista, sus ojos en los cuales por un instante se pudo ver el mundo perfecto que se nos avecinaba comenzaron a mostrar una mente maestra para el juego del poder. Movimientos impredecibles y que parecen sin razón, pero que se adelantan en varios pasos a los ires y venires de la política mundial. Aunque de esa etapa debe rescatarse la ayuda a los movimientos independentistas en África, el hecho de solo haberlos apoyado militarmente y después de haberlos dejados a merced de las tribus contribuyo a la gigantesca ola de guerras civiles y raciales que aun asota al continente. Además de esa época queda la gran mancha sobre su expediente. La traición a Ernesto Guevara. El carisma de la revolución latina.

Sobre los ideales que defiende Fidel, debo decir que comparto muchos. Soy una persona de izquierda pero de tintes libertarios y no burocráticos. Maneras de ver la sociedad y la realidad muy parecidas. De hecho muchas de las organizaciones que el prohibió y hecho de cuba me parecen malignas en su esencia, veo en ellas, nidos de ignorancia y codicia. Pero nunca haría algo más que despotricar argumentos en contra de ellas. Nada más, ya que la decisión de que hace cada uno le corresponde precisamente a cada uno, no a nuestros lideres de estado, no a nuestros lideres espirituales, y menos a los militares. Aunque en los mismos ideales que compartimos hay conceptos con los cuales discrepo profundamente como la “revolución” (al igual que ciertos anarquistas rusos pienso que las transformaciones sociales deben ocurrir de acuerdo a la Evolución natural de nuestra especie y nuestra sociedad, pero eso es un cuento muy largo de explicar) y la lucha de clases (estoy en pro de la desaparición de las castas sociales y por lo tanto en contra de que haya una distinción y por supuesto si no hay distinción no hay enemigo contra el cual luchar)

ps: No se ve bien en el texto, pero debo aclarar que bajo ningun motivo justifico medidas dictatoriales para dirigir una nación

Choque

Cuando la rutina ya parece haber tomado el control de la situación y da la impresión de que todo lo que pasará en un día está ya escrito la vida se encarga de enseñarnos que eso nunca es así. Las sorpresas pueden ser gratas o no. En este caso la interrupción fue un golpe, literalmente un golpe violento. Un golpe que no recibí.

Caminando ensimismado como siempre hacia el trabajo, escuche un topón y supuse que me encontraría con dos tipos peleando en la esquina por una ralladura en la pintura o por una abolladura en el parachoques. Pero al aproximarme veo un auto insertado en el tronco de un árbol, fui corriendo para ver que podía hacer. Pero cuando llegué a la esquina el problema se presentó en su real dimensión. El otro auto estaba volcado, apoyado sobre su costado derecho. Se escuchaban los gritos de ayuda y los vecinos ya comenzaban a pulular como moscas alrededor de los accidentados.

Como pudimos ayudamos a sacar a la conductora y su copiloto, iban 4 mujeres en vehiculo, llorando nos pedía que tomáramos la patente del otro auto, que había quemado una luz roja y de que por eso las chocaron por el lado. No tenía conciencia de si misma, solo atinaba a llorar y pedir que identificaran a sus agresores. ¿Cómo decirle que sus agresores estaban en una situación tan perentoria como la de ella? ¿Como decirle que ellos están a un costado del camino sangrando igual que ella?

De ahí me asome por lo que fue el vidrio trasero. Había dos personas ahí. Una señora que rogaba que la sacaran y una joven que había logrado sentarse sobre el costado y que estaba apoyándose en el techo del auto, ella con la cara ensangrentada me preguntaba en que parte de la cara tenía el corte. Todo fue extrañísimo. Yo había hecho hace poco parte de un curso teórico de primeros auxilios. De hecho tengo el manual aquí a mi lado mientras escribo. Pero nunca nada es como se supone que debe ser. A esas alturas ya había llegado seguridad ciudadana y un carabinero. Así que solo atine a decirle a la señora que respirara y que tratara de no moverse. ¡Respire señora! No se mueva, no la puedo sacar de aquí. Su posición era bizarra y antinatural, así que recordé la primera lección del curso. Evitar a cualquier costo un daño cervical o en la columna. En esos momentos yo no podía hacer nada, solo reconfortarlas y evitar que se movieran. Le decía a la señora que se calmara que la ambulancia estaría en menos de 5 minutos y mientras tanto miraba a la joven que estaba sentada al lado con la cara ensangrentada. Había tratado de subir el brazo para tomarse de uno de los asientos y salir por la puerta lateral que en esos momentos estaba sobre su cabeza. Pero alguien más le dijo que bajara el brazo y que no lo intentara, que esperara a los bomberos mejor. Ella me miró fijamente, una mirada de duda o desesperación. Yo le sonreí y solo atine a decirle que la herida era en el cuero cabelludo, que seguramente no iba a quedar con cicatrices. Que seguiría viéndose bien. Me hubiera gustado acomodar a la señora, me hubiera gustado tomarle la mano a la joven y reconfortarla. Pero esto no es como en las películas. No podía hacer más que lo que hice. Decirles que se calmaran y que esperen la ambulancia con paciencia. No podía decirles que no quería tocarlas por miedo a causarle un daño severo a la columna a causa de algún movimiento brusco que eso podía ocasionar. No podía decirles que no se pararan, porque en mi manual de primeros auxilios dice que claramente eso es lo que NO se debe hacer. Solo podía decirles que se calmaran. Y que la ambulancia ya llegaría. A los pocos segundos me salí del auto, le explique la situación a uno de los tantos guardias de seguridad ciudadana que estaban en ese momento ahí. El entró y tomó mi lugar. Yo me quede mirando a mí alrededor. Los autos, la multitud, carabineros. El auto no se volcó completamente gracias a un poste de luz que quedo hecho trizas.

De ahí seguí a mi trabajo. Sentí la angustia de ellas cuando iba mitad de camino, ahí me dio miedo, me dio rabia, quise llorar, pero solo seguí caminando. Vi la ambulancia pasar, escuche a la distancia el camión de bomberos acercarse a toda velocidad. Ya habían pasado más de 10 minutos desde que yo les dije a las mujeres que la ambulancia no se demoraría más de 5 minutos en llegar.

En la tarde cuando venía de vuelta ya no quedaba auto. Ni restos de auto. Solo algunas esquirlas de vidrio y uno que otro pedazo de plástico demasiado pequeño para ser llevado por los de la municipalidad. De ahí cuando me fui hacía mi tercer turno, el poste que había detenido los giros del auto había sido reemplazado. Ya solo faltaba que los barrenderos hiciesen su pasada habitual para que todo rastro del accidente hubiera desaparecido.

Me pregunto como estarán ellas ahora. Me pregunto como quedo el otro auto al que ni me acerque. Me pregunto si mi sonrisa o mis palabras lograron tranquilizar a alguien. Creo estar seguro de que lo que hice fue lo mejor que podría haber hecho, pero aún así tengo miedo de haber sido más parte del problema que de la solución, creo que no.

Me sorprende también mi la fuerza de la rutina, la fuerza del deber inútil. Cuando ya no fui de más utilidad me fui camino al trabajo. 15 minutos después de haber estado acompañando a esas mujeres en espera de una ambulancia me encontraba detrás del mesón diciendo ¿Que va a querer? ¿En que le puedo ayudar? Son 750 ¿desea algo más? Creo que eso es lo que más miedo me da de todo esto.

¡Nunca seré Musculoso!

No se bien como explicar esto. Pero como un aspirante a Tyler Durden cualquiera la importancia que le doy a la apariciencia es algo subterfugiada (palbra con copyright, no me la copien). Osea abiertamente desprecio los canones de belleza convencionales y personalmente busco o trato de formar una alternativa a ellos. Pero sigo estando inmerso en la cultura sudamericana-occidental. Osea hay canones de los cuales no puedo desaserme uno de ellos es el de tratar de ser un brad pitt cvualquiera. Osea no cualquier brad pitt, brad pitt en el club de la pelea. eso implica un par de moretones, muchas sicatrices (por ese lado estoy salvado) y por supuesto ser un flaco y musculoso que critica a aquellos que alaban ser flacos y musculosos o una especie de musculoso renegado.

Profundisare en que es lo que ser un musculoso renegado: Un musculoso renegado es la antitesis de aquel que hace pesas, va al gimnasio, se acuesta temprano y lleva una dieta sana, como lo hace brad pitt, el de verdad no el personaje. El musculoso renegado al contrario, lleva una videa agetreada, con pocas horas de sueño, con una pesima alimentacion y sin una diciplina militar esclavizada en busca de un cuerpo perfecto algo así como wolverine. El renegado se gana su cuerpo perfecto pateando traseros, y si hace algun deporte es porque no pretende utilizar el transporte publico, porque escapa de la ley o simplemente porque se está preparando para patear traseros. Enrealidad no es masa muscular lo que tiene el musculoso renegado, sino que una simple falta de grasa.

Ahora, porque yo nunca sere musculoso. Simplemente porque no pretendo ser un huevon que va al gimnasio y hace deportes de por si y porque pretendiendo ser un musculoso renegado no peleo contra la autoridad a un nivel que no sea el intelectual, no pateo traseros y no me entreno para hacerlo (aunque hay unas clases de kung-fu que me tienen tentado). En realidad mi trabajo es bastante fisico, me levanto temprano y ordeno y limpio cosas y estoy un buen rato moviendome de un lado para otro, ordenando una bodega, levantando cosas y haciendo hartas cosas, las suficientes para gastar hartas calorias en eso y desarrollar fisico con eso. Pero aparte de eso mi estilo de vida (del cual me siento orgulloso) conlleva comer como cerdo, tomar como condenado (de hecho, se me acaba de terminar mi cerveza, una pena pero es gratis asi que habran otras), llevo uno horario de dormir desordenado, aunque estoy al píe del cañon en el momento en que debo estarlo, es más yo velo para que mientras que haya un equilibrio ciosntante, mientras más mis deberes me obligan a llevar una vida sana, más me esfuerzo fuera de la pega por quedar para la cagada. Y aunque a veces salgo a hacer ejercicio, no es como para llegar a desarrollar un fisico, sino que simplemente para divertirme y pensar mejor.

En realidad lo unico que lamento es que los tatuajes no se ven tan bien en mi como se verian en mi version de musculoso renegado. Pero no todo es como en la tele.

Ademas que los musculosos traen otro estigma sobre su espalda o si no preguntenle a estos tipos


ps: a todo esto... es hueveo

Boom

El mundo está apretando el acelerador hacía su propía destrucción. En realidad no, la mascara de orden que teniamos en occidente y aquí en las cenizas de occidente se está llendo a la mierda. De a poco, los detalles van apareciendo. O puede que estuvieran siempre a la vista y que nunca los quice ver. Quizas lo vi cuando en las noticias hablaban del cuico que recibio una tabla de skate en la cabeza, todos hablaban del pobre ingeniero que fue gulpeado por un grupo de adolecentes, pero se olvidaban de los cuidadores de autos que fueron baleados esa misma noche. Claro la diferencia es que un hecho pasó en el barrio alto y el otro en ñuñoa, la diferencia es que uno era ingeniero y los otros mendigos que se ganaban unas monedas cuidado autos, uno iba a su casa para estar conb su mina y los otros estaban haciendo monedas para ir a la botilleria, se da la casualidad de que yo trabjo en esa botilleria. Puede que en realidad eso no sea sintoma de nada, hay que acordarse de que el mundo fue siempre así de injusto.

El sintoma que ví puede ser el de los jovenes corriendo en la mitad de la noche, eran dos y aparte de nosotros escondidos tomandonos una cerveza en la cuneta no había nadíe. Ellos venían corriendo y detras venia el guanaco, el famoso carro lanza agua de la policia. Los hiso mierda, llego a sacarle los pantalones a uno de tanta potencia. Ellos vienen luchando por sus derechos ancestrales desde hace años, una dirigenta lleva más de 3 meses en huelga de hambre y nuevamente nadíe se preocupa de eso hasta que un Universitario es Muerto a tiros por la policia y es reconocido como Weichafe, un guerrero en el panteon de los guerreros de la tierra, pero hace no tanto el estado mandaba a matar a muchos más que eso, así que quizas no sea eso lo que veo.

Puede que el sintoma lo haya visto lejos de aquí, mientras viajaba, recuerdo el maltrato que sufrian aquellos que venian huyendo de sus paises, que escapaban de sus hogares llenos de verdugos que trabajaban para un gobierno que a su vez trabajaba para una o dos trasnacionales. De como este simple enfermero tenía que vivir de la caridad porque no lo querian dejar trabajar. O de como esta niña ecuatoriana estaba en prision por que su madre era ilegal o de como en la heroina corría a esas hermosas muchachas que se ponían a putear por un pinchaso más. Y la indiferencia, que manera de haber indiferencia a lo que sucedía bajo sus narices, está bien preocuparse por los niños en Dehlí o Jackarta, pero no hay que olvidarse de la cagada que hay en la casa.

Aunque quizas vi esta aceleración en valpo, al igual que este año el puerto partío el 2007 con una tragedia, una exploción gigantesca por que a algun idiota quizo ahorrar unos pesos en el medidor de gas. Pero enrealidad el mundo siempre ha tenido gente idiota, es cosa de ver el transantiago y el 3º Reich.

¿Será que el mundo se está llendo realmente a la mierda? O ¿será simplemente que siempre estuvo mal? Quizas sea esa la respuesta, de que siempre ha habido una necesidad constante de arreglar todo, de que enrealidad no es una revolución lo que hace falta, sino que una evolución, una evolución que a veces exige piedras y molotov y que otras exige plantas y palas y arboles nuevos para los parques y libros para los niños y musica para los jovenes y paz para los viejos. Aunque ahora me parece que nuestra evolución esta comenzando a necesitar de lo primero para de ahí tener que optar a lo otro.

The John Cusack Generation

Hace ya varios días que he estado pensando en un concepto nuevo. En lo que pretendía llamar la John Cussack Generation. Una acida critica social a nosotros a los que tenemos 20 y moco, a los que crecimos viendo peliculas de John Cussack, que nos sentimos estupidamente identificados con él en Alta Fidelidad, porque nos comportabamos de esa manera en nuestros primeros enamoramientos. A aquellos que despertamos en parte la conciencia social, no porque el mundo a nuestro alrededor lo decía, si no porque Brad Pitt nos señalaba lo asqueroso que era la sociedad de consumo y ademas como plus, podíamos ver a Ed Norton sacandose la mierda solo. Era un criticia a todos los que fuimos pillados por El Eterno Resplandor de una Mente Sin Recuerdos en el momento en que nos enfretabamos con nuestras primeras penas de amor serías. A aquellos que disfrutamos de Matrix o de ¿Quien Quiere Ser John Malkovich? cuando comenzamos a tener nuestras primeras dudas folosficas sobre la humanidad, a todos los que se obsesionaron con los libros de Hesse, creyendo ver en esos personajes confundidos y angustiados un reflejo de la humanidad en vez de ver un reflejo de la propía angustia adolecente que nos embargaba en esa epoca.

Pero mientras caminaba por las calles, me di cuenta que no era verdad, que no es una entera generación, que no es siquiera un grupo de gente, que enrealidad soy yo. Soy yo el que tiene que pensar como si fuera el personbaje de alguna novela o pelicula para poder sentirse vivo. Soy yo aquel que hace chistes sobre que mi vida se parece a una mezcla entre una comedia romantica de John Cussack y una pelicula de Lynch. Soy yo el que se enamoro por ultima vez de Liz Norton, una inglesa descrita magistralmente en una novela de Bolaños y antes de eso fue de de Jeanne un personaje interpretado magiustralmente por Marie Du Bled en Ultranova. Y anterior a eso fue otro personaje, nadie real, tengo que remontarme un par de años para encontrarme con una mujer de verdad una con senos y piernas de verdad, una la cual se le pueda hacer el amor de una manera no platonica. Y de ahí comienzo a ver las cosas, comienzo a recordar que lloré más con peliculas y libros que con mis propias desgracias aun recuerdo la posa de lagrimas que deje cuando termine de leer "The Last Castle". Quizas ahi llore porque leí la muerte del Quijote, de Robin Hood, de Ivanhoe y de tantos otros personajes sobre los que había leído en mi infancia, pero esta vez no era la muerte en el libro, era cuando ya no quedaba más fantasia y ellos decidian morir para que otras historis se salvaran. Recuerdo como llore esa noche. Pero no recuerdo bien la ultima vez que llore por que yo me sintiera así. Recuerdo haber usado dialogos de peliculas o de libros para poder consolar a alguien. Pero no recuerdo mis palabras propias de consuelo.

No se por qué necesito ser embargado por emociones externas, creadas poor otros para poder realmente sentir las mías, por qué tengo que estar mirando una pareja peliar en la pantalla por tonteras para recordar mis peleas por tonteras. Tengo que estar imaginando mi vida como una pelicula o una Novela para sentir que realmente vale la pena, para sentir que realmente es una historia digna de contar, de ser contada como un drama angustiante y pasional como La ciencia del Sueño (claro que yo he hecho cosas mas estupidas que solo emborracharme porque una mina no me pesca) o que sea contada como una ligera y romantica comedia al Estilo Serendipity. Realmente no se si es bueno o es malo. Supongo que estoy exagerando la situación para poder explicarla. Pero realmente creo que Ahora soy parte de la generción John Cusack